“Las observaciones y vivencias del solitario taciturno son al mismo tiempo más confusas y más intensas que los de la gente sociable; sus pensamientos son más graves, más extraños y nunca exentos de cierto halo de tristeza. Ciertas imágenes e impresiones de las que sería fácil desprenderse con una mirada, una sonrisa o un intercambio de opiniones le preocupan más de lo debido, adquieren profundidad e importancia en su silencio y devienen vivencia, aventura, sentimiento. La soledad engendra lo original, lo audaz e inquietantemente bello: el poema. Pero también engendra lo erróneo, desproporcionado, absurdo e ilícito”.

—La muerte en Venecia, Thomas Mann.

jueves, 29 de junio de 2017

Los pájaros y la nieve



Te cuento los días y la danza 
de los pájaros,
la pesada redondez de los relojes.

                                          Digo: 
cuéntame de su danzar sin rumbo
los activos rasgos de su vuelo
y habla,

habla sin cesar del mundo
como siendo el mundo
el opaco y centro en tu retina,
la corteza y manto de su tierra.

Cualquier palabra: 
estratosfera.
Cualquier palabra que me esconda
y no decir,
no decirte que...

Cuando no me ves, estamos,

espalda contra espalda 
y tras nosotros
aún más aire y más escena
y queda

oculta al ojo la materia
en la estrechez visible 
de mirar de frente.

Pues no es ver, sino intuir
un reverso del presente
en nuestra espalda
y presentir 
la nieve blanca que no es blanca
sin nombrarle blanco a sus matices.

Saber aún que si cubriera,
por decir: un continente,
pareciera ser borrado
de la tierra

por la mano inquieta
de algún niño.

Como un futuro que se desvanece.

Cualquier palabra: 
estratosfera.
Cualquier palabra que me esconda
y no decir...

que odio el amor y no te odio,
a pesar de la verdad
de que te amo.

Y hablar del tiempo y sus escalas.
La nieve virgen que no es blanca
sin dejar de lado a sus matices.

Decir que soy el ave
que se queda y ama     
      mientras la nieve         
           sigue
 cayendo.


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